J'allais bon train cueillir, fleur bleue, les fruits de l'âge.
La radiodiffusion a verni mes couleurs :
Ondes qui résonnaient pour jamais dans ce cœur,
Ma jeunesse est semblable à du son sans image.
Rien n'aurait pu suffire à combler mes angoisses :
Le larsen de l'amour, l'alcool, les drogues fortes.
J'anime bien, dit-on, la station de la sorte,
Quand la techno s'emporte à des rondes d'impasses.
Le succès, je le dis, me fut un mauvais sort.
Qui pourrait aller plaindre un riche de son or ?
Que fallait-il avoir ? Quelle force morale ?
J'ai voulu tout voir, tout entendre, vivre tout ;
Des poches sous les yeux, des suçons dans le cou
Et le tout finissant dans la presse à scandales.