Chapitre 35 : Feu

Cesare

Les paroles de mon père n’ont pas quitté mon esprit. Sa force coule en moi. Je suis capable de passer à l’action. D’obtenir justice. 
Après son départ, j’ai terminé mon chef-d’œuvre. Je n’ai pas ressenti l’euphorie que je pensais atteindre.

Non. Juste un sentiment de satisfaction. 

Plus rien n'est important.

J’ai posé mes outils et j’ai fait le tour de l’Académie. Je me suis trainé d'embrasure à embrasure, de couloir en couloir, de salle en salle. J'ai vu des visages familiers sans les reconnaître. Je n'ai dit bonjour à personne. 

Lorsque je suis revenu dans la zone des ateliers, je savais ce que je devais accomplir. 
J’ai réussi à entrer dans l’atelier de Salvatore en utilisant le prodige familial. J’ai dessiné la porte et j’ai ensuite effacé le verrou. C’était un jeu d’enfant. Presque trop facile. Peu importe que je perde un souvenir. Je pourrai tous les perdre, cela ne m'atteindrait pas.
Plus rien n’a d’importance. 
Je me sens étrangement serein. Presque étranger à mon corps et mes actions. Je dois le faire. Non, pour mon père, mais pour moi. Pour prouver que je ne suis pas un faible. Que je suis digne des Tailleurs d’Images ! 
Je m’approche du bureau. Je pose le bougeoir sur le meuble. Mes gestes sont lents. Je me sens engourdi. Pourtant, je n’ai pas bu. Ni liqueur ni jus de pavot. 
J’entends quelques bruits au loin. Peut-être que Salvatore va revenir ? 
Non, il semblait occupé dans le réfectoire à parler avec les autres. Son apprenti, accroché à son regard. 
Le tiroir n’est même pas fermé à clé. Je l’ouvre et m’empare des parchemins noircis par son écriture. Des dizaines et des dizaines de partitions. Des notes à n’en plus finir. Un langage dont il est familier. Une langue qui m’exclut. 
Je dépose le tout sur le carrelage gelé, comme une offrande. 
J’attrape le bougeoir et je contemple la flamme. Elle s’étire puis vacille lorsque j’expire. 
Si petite et tellement puissante. 
J’approche la flamme de la liasse de feuilles. Une première partition prend feu. Puis une seconde, une troisième. Je suis fasciné. Par la vitesse de combustion, par l’éclat du brasier, par les feuilles qui s’émiettent aussi sombres que la nuit. 
Mon travail à moi ne peut pas être détruit aussi facilement. La pierre a cette caractéristique de survivre au temps et aux affres du monde. Quoi qu’il arrive, mon œuvre me survivra. C’est tout ce qui importe.
J’entends une cavalcade dans le couloir. 
— Cesare… Que fais-tu ?
C’est sa voix. Je n’ai pas besoin de me retourner pour le savoir. 
— Non… NON !
Il se jette sur les cendres, sur ces bouts de rien qui disparaissent entre ses mains. 
Ses espoirs en fumée. 
— Pourquoi ? hoquète-t-il. 
Je le contemple. Son visage est déformé par l’horreur.  Je me nourris de sa souffrance. Même en cet instant, il serait beau à peindre. Il y a, dans sa terreur, une étincelle de vie, une fièvre rare.  Ce serait une œuvre magnifique. 
Il reste avachi au sol, arrachant des larmes de son visage, frappant de ses poings le carrelage. Son pourpoint rouge accentue le contraste avec sa peau laiteuse. Ses colliers brillent, échos des dernières braises. Quelle scène intense ! La tragédie est captivante. 
Il se redresse un peu. Je m'attends à ce qu'il se jette sur moi qu’il me frappe, qu’il me blesse. 
Rien. 
Pourtant, je le mérite.
Il ne me regarde même plus. Il cherche dans le tiroir une page survivante qui n’existe pas. 
— Qu’est-ce qu’il se passe ? 
C’est Artemisia. 
Elle entre à son tour et contemple les cendres. Elle étouffe un cri. Andréa et Taddeo la suivent. Ils ont une expression de sidération mélangée à de l’épouvante. Ils me pensaient incapable d’une telle chose. Ils me croyaient faible. 
J’ai envie d’immortaliser leurs réactions. 
Artemisia pose la main sur le dos de Salvatore, qui continue de pleurer. Andréa m’interpelle. Sa question ne fait pas sens. De toute manière, plus rien n’a d’importance. 
Il a l’air scandalisé. Il agite sa main et mes yeux s’arrêtent sur son bouton de manchette. 
Je me fige. 
Je le reconnais. C’est celui de mon père. C’est son préféré. Celui à l’effigie de la famille. 
Ma vision se trouble, j’ai l’impression que les formes se mélangent. Tout me parait plus petit, puis plus grand dans l’atelier. 
La réalité me frappe de plein fouet. Il l’a reconnu comme héritier légitime. Les bruits autour de moi deviennent assourdissants. 
Toute l’atrocité de la scène me saute aux yeux. 
Mon acte. 
Son caractère irrémédiable. 
Le désespoir de Salvatore. 
J’ai le souffle coupé. 
Qu’ai-je fait ? 
Sa souffrance m’envahit et s’enracine dans ma poitrine. Je recule de quelques pas. Chacun de ses sanglots me fend le crâne. Je ne peux pas rester là. Devant cette constellation de regards haineux.
Je traverse la pièce en courant. Je bouscule les autres héritiers. Sur leur visage, j’aperçois un mélange d’horreur et de colère. 
Je me précipite vers mon refuge et je referme brutalement la porte derrière moi. 
Ce que je viens de faire est impardonnable. 
Je m’adosse contre le bois pour tenter de respirer. 
Qu’ai-je fait ? Et au nom de quoi ? Est-ce que je viens de détruire la vie de la personne que j’aime le plus sur cette terre ? 
Je me laisse tomber au sol. La tête dans les mains. 
Mes ongles viennent lacérer mes bras. 
Je suis un monstre. Un monstre. Je n’ai pas de cœur.
Les visages horrifiés des autres héritiers me reviennent en tête. J’entends encore les pleurs de Salvatore qui résonnent sans fin en une plainte qui me broie de l’intérieur. 
J’entends du tapage dans le couloir. J’entrouvre un peu la porte. Artemisia appelle Salvatore. Elle le supplie de rester. De me confronter. Une cavalcade lui répond. J’aperçois Andréa et Sirani qui tentent de le retenir. Sans succès. 
Je referme la porte et cours jusqu’à la fenêtre. D’ici, j’ai une vue sur l’entrée principale. 
Après quelques minutes, je discerne la silhouette de Salvatore. Il traverse la cour en grandes enjambées puis s'arrête au niveau des grilles. Il porte un baluchon sur ses épaules. 
Il se retourne et lève les yeux vers ma fenêtre. 
J’ai envie de lui crier de revenir. Je suis prêt à tout encaisser. Les insultes. Les pleurs. Les coups. Les hurlements.
Mais pas ce silence. 
Pas cette fuite. 
Il rabat un capuchon sur sa tête et je sais que c’est la dernière fois que je le vois. 
Je hurle son nom. 
Mon cri est avalé par la nuit. 
Sa silhouette disparaît dans la brume.
Je reste figé de longues minutes à guetter une ombre qui ne reviendra pas.  
J’ai fait ce que mon père voulait. J’ai obtenu du temps.  Je me suis vengé. 
J’ai perdu ce qui comptait le plus pour moi. 
Je me sens totalement vide. 
Mes membres sont transis par le froid. Je referme la fenêtre et me retourne. 
Les rayons de la lune illuminent ma statue au centre de la pièce. Elle est si belle. 
Le regard de pierre me transperce. Elle me nargue. C’est un jugement. C’est un défi. Si Salvatore ne peut plus concourir, alors je n’en ai pas plus le droit. 
J’aperçois le marteau à quelques mètres de moi. Je rampe jusqu’à l’outil. Je dois détruire mon chef-d’œuvre. 
Le manche me parait glacial. Je me relève et me positionne face à mon travail. Je brandis le maillet au-dessus de ma tête. 
À trois. 

Un.
Deux.
Trois. 

J'abats la masse dans le vide. 
L’instrument termine sa course contre un coin du mur. 
Je le récupère et j’essaie une nouvelle fois. 

Un
Deux
TROIS

Un hurlement de frustration s’échappe de ma bouche. Le marteau voltige contre la table. 
Je suis incapable de détruire mon travail. Mes cris se muent en sanglots. Une rage contre moi-même. Je jette tout ce qui m’entoure. Déchire les croquis, les modèles de cire et de glaise, les pinceaux, les carnets, les toiles. 

Le visage de Salvatore se cristallise devant moi : taillé dans l’horreur. 

Je suis responsable. 
J’ai envie de vomir. 
Je ne vois qu'une seule solution. Cette perspective m'apaise immédiatement. 

Mon regard erre dans la pièce et s’arrête sur la corde en chanvre qui a été utilisée pour tirer le bloc de marbre jusqu’ici. 

Je la récupère et réalise un nœud coulant. 
Mes mouvements sont méthodiques. Je ne tremble pas. Je suis sûr de moi. 

Je ne mérite pas d’autre fin. 

Je contemple la statue. Seule œuvre encore immaculée et intacte dans la pièce. Au moins, je la verrai jusqu’au dernier moment.
Mon prodige. Mon testament.