Arbre mort

Prune a toujours été inébranlable, celle sur qui sa fratrie pouvait compter. Un roc solide. De granit rose. Pourtant, elle n'a pu empêcher ni la mort de son aîné, ni celle de sa benjamine. Elle a échoué.

Jamais Prune n'a craqué. Là, c'est plus fort qu'elle. Nerveux.

Alors elle se raccroche à ce croquemort devant elle, comme à une bouée. Elle ne sait pas ce qui l'attire chez lui. Rien. Il n'est pas beau. En vérité si, elle sait : sa fragilité. On dirait un arbre mort, avec ses pommettes creusées, ses cernes profonds, ses rides, sa calvitie. Si frêle.

N'a-t-il pas besoin de se reposer sur les épaules de quelqu'un ? Pourquoi pas les siennes. Arbre contre pierre.

Prune s'essaie à lui ôter son queue-de-pie.

Il se braque, il prend la fuite.

La porte claque.

Le vent glacé cingle la peau de Prune.