Pôle

Monsieur Roquetaille court.

Grandes enjambées.

Droit devant.

Déboussolé.

Il essaie de s'apaiser. De se concentrer sur sa future reconversion professionnelle. Mais le souvenir aguicheur de Prune brouille tout. Les bouquets de mariée deviennent des coquineries ; la traîne blanche, un porte-jarretelles vermillon ; les dragées, des clients dragueurs. Sa douce agence matrimoniale n'est plus qu'un vulgaire club de strip-tease.

Alors, monsieur Roquetaille presse encore le pas. Vite. Trop vite !

Il heurte une femme de dos, elle s'écroule dans la neige.

Brusquement ramené à la réalité, il lui tend une main secourable. Il la reconnaît, elle le reconnaît. C'est la défunte qu'il a placée en chambre froide vingt minutes plus tôt. Pas le temps de s'abasourdir, une étrange chevelure de spaghetti frétillants l'étrangle déjà.

Il ne se débat pas, il s'apaise. Une agence Pôle Emploi se dessine par-delà la myriade d'étoiles qui brouillent sa vue.

Et monsieur Roquetaille perd connaissance...